ENRIQUE ELLIOTT
  • Su nombre Enrique Elliott, su oficio el de cantautor
    natural de Rosarito, vagabundo y soñador…
    Soy marinero en tierra y sembrador en la mar
    y tengo doctora el alma de tanto andar
    Doy todo por vivir, doy todo por amar
    y como el vagabundo mi Patria es el mundo
    y es este lugar…
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ULISES

  • mayo 8, 2013
  • por henryelliott2013
  • · LIBROS VARIOS

ulises

Soñe con ser Ulises

 soñé con ser Ulises, de niño un tiempo,

después llegar a ser un prometeo.

como Sócrates quise indagar el misterio ,

con la furia de dante ,descendí a los infiernos.

amé como la historia dice que amó romeo ,

elegí lo sublime por mi respeto a Nervo ,

como machado anduve los caminos del sueñó

y ha Bécquer lo tomé de niño muy en serio.

mi ídolo fue Byron, poeta verdadero

y Sheakespeare,me asombraba, con sus bellos sonetos.

borges me motivaba como Neruda y Lorca,

también Ronsard , Hernández,Blaudelaire y Baroja.

fueron tantos y tantos mis poetas un tiempo,

que me quedé desnudo de palabra y silencio

y hasta olvidé mis penas pensando en las de ellos.

soñé con ser Ulises, y ser un Prometeo.

de la fuerza hoy en día, tengo ya otro concepto

y de los mentecatos con sus poemas huecos,

evito todo trato por ser tan fariseos.

ya no tengo poeta que sea antiguo ó moderno,

que su palabra valga lo que vale el silencio.

mis ídolos se han muerto con el correr del tiempo ,

dejé a Sócrates , solo, indagando el misterio

a Goethe con su fausto, a dante con su infierno ,

a Ronsard con sus rosas, a Villón con Villón,

y a Brassens en un parque de parís, con su sueño.

amo el amor ahora más no como romeo ,

ahora siento las cosas ahora ya no las pienso ,

ní le prendo a algún santo su ramita de incienso.

sí acaso por las tardes aburrido me encuentro,

ya no leo a los poetas me sumo en mis recuerdos

y los encuentro a veces más reales , más amenos.

mis recuerdos no tienen ní métrica ní verso ,

son imágenes vagas, de lo que no se ha muerto.

a veces abro el libro donde se encuentran ellos

y paso largo rato con mi exquisito encuentro,

ya no leo a los poetas cierro su libro y duermo,

cuando a soñar me invita el ángel de los sueños.

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