Categoría: LIBROS VARIOS
QUISIERA
quisiera
Quisiera poder cantar
como Homero , a las glorias ,
de la pátria y a sus héroes
y exaltar los pasajes de la historia.
cantar en vano quisiera
como anacreonte mi lira ,
sólo le canta al amor
y en sus proezas se inspira.
ULISES
ulises
Soñe con ser Ulises
soñé con ser Ulises, de niño un tiempo,
después llegar a ser un prometeo.
como Sócrates quise indagar el misterio ,
con la furia de dante ,descendí a los infiernos.
amé como la historia dice que amó romeo ,
elegí lo sublime por mi respeto a Nervo ,
como machado anduve los caminos del sueñó
y ha Bécquer lo tomé de niño muy en serio.
mi ídolo fue Byron, poeta verdadero
y Sheakespeare,me asombraba, con sus bellos sonetos.
borges me motivaba como Neruda y Lorca,
también Ronsard , Hernández,Blaudelaire y Baroja.
fueron tantos y tantos mis poetas un tiempo,
que me quedé desnudo de palabra y silencio
y hasta olvidé mis penas pensando en las de ellos.
soñé con ser Ulises, y ser un Prometeo.
de la fuerza hoy en día, tengo ya otro concepto
y de los mentecatos con sus poemas huecos,
evito todo trato por ser tan fariseos.
ya no tengo poeta que sea antiguo ó moderno,
que su palabra valga lo que vale el silencio.
mis ídolos se han muerto con el correr del tiempo ,
dejé a Sócrates , solo, indagando el misterio
a Goethe con su fausto, a dante con su infierno ,
a Ronsard con sus rosas, a Villón con Villón,
y a Brassens en un parque de parís, con su sueño.
amo el amor ahora más no como romeo ,
ahora siento las cosas ahora ya no las pienso ,
ní le prendo a algún santo su ramita de incienso.
sí acaso por las tardes aburrido me encuentro,
ya no leo a los poetas me sumo en mis recuerdos
y los encuentro a veces más reales , más amenos.
mis recuerdos no tienen ní métrica ní verso ,
son imágenes vagas, de lo que no se ha muerto.
a veces abro el libro donde se encuentran ellos
y paso largo rato con mi exquisito encuentro,
ya no leo a los poetas cierro su libro y duermo,
cuando a soñar me invita el ángel de los sueños.
REBELDIA
REBELDÍA
Yo sigo la utopía del hombre libertario
que logra desprenderse de cánones y sectas,
que le vuelve la espalda al comfort del erario
sigo a quién la razón con razón la obedezca.
Detesto la maraña del ideal ordinario
del medio que enajena multitudes,
el precio sín valor de lo superfluo
y el ocio con sus múltiples virtudes.
me guío por la naturaleza que muestra en su belleza
el bien universal,no creo en los monumentos
que a venerar se obliga,ní sigo multitudes
sí es para hacer el mal.
PUDIERA SER AQUELLO QUE SOÑAMOS
PUDIERA SER QUE AQUELLO QUE SOÑAMOS
Pudiera ser que aquello que soñamos
ya lo vivimos en alguna parte
y por ello buscamos
para expresarlo el arte.
AMOR YO TE BENDIGO
Amor yo te bendigo
Amor yo te bendigo , porque la vida es bella ,
porque por tí se llena de sol el interior ,
porque por tí dan luz las pálidas estrellas,
porque por tí están creadas todas las cosas bellas
y porque en mis espinas,también hay una flor.
CENSURAMOS EN OTROS NUESTROS VICIOS
Censuramos en otros nuestros vicios
censuramos en otros nuestros vicios
y a nuestra desbordada egolatría ,
llamamos liderazgo y osadía
minimizando todos los oficios .
la vanidad nos cubre con su manto
tras aprender a aullar entre los lobos,
-para el lacayo ciego cierto encanto-
tiene el rey tuerto víl engañabobos-
en la loca carrera que emprendemos,
por ganarle a la vida , como un loco ,
perdemos la valía de cuánto hacemos.
de modo que lo mucho que perdemos
resulta como todo lo que hacemos
ante lo que ganamos siempre poco.
EL CORAZÓN QUE NO QUERÍA VIVIR
El corazón que no quería vivir
Cuando me abrió su corazón
— qué desolada mansión ¡
qué soledad inmensa…qué vacío ,
qué nicho sin amor tan gris y frío
qué corazón tan sólo , en cuyo seno ,
atesoraba avara , algo de bueno .
era su corazón la madriguera ,
dónde no florecía la primavera
y era su corazón una enramada
sin pájaros ,sin flores ni alborada .
un corazón tan pobre en cuyo cielo ,
no había siquiera rastros de consuelo .
un corazón tan triste al que deseaba,
resucitar tal vez porque le amaba .
un corazón tan desolado y frío ,
que por salvarle a el , se murió el mío .
LA ARTISTEADA
«La Artisteada «
No siempre es el «artista » más famoso ,
el mejor ni tampoco el más genial .
a veces no resulta bochornoso…
un burro que se siente intelectual ?
en éste mundo vacío , mercantilista ,
se «fabrican artistas » con tal gracia ,
de modo que al saquearlo el alquimista …
distraiga el pueblo , su hambre y su desgracia.
es la «artisteada » alegre mascarada ,
con el llanto de muchos construida .
son el glamur y el flash una emboscada ,
cuyo precio se paga con la vida .
no siempre es el «artista más famoso»,
el mejor ni tampoco el más genial .
que aunque muestran un rostro angelical ,
y «humildes» agradecen el aplauso ,
hay un diablo en su risa artificial ,
que lo disfrazan , con sus fuegos fatuos .
poco tienen que ver con el parnaso ,
con el arte moderno o medieval
y en ése ambiente del guante y el sablazo ,
vivir del cuento es algo natural.
«es la artisteada » artificioso carnaval ,
en donde importa más «la cartelera»,
que el hombre , la cultura , una obra entera ,
la verguenza o la insignia nacional .
no siempre es el artista verdadero ,
quién se arrastra por irse a las alturas .
cuántos hay que al perder fama y dinero …
los arrojan después a la basura.
EL POETA
«el poeta en su misión sobre la tierra que habita,
es una planta maldita con frutos de bendición».
jose zorrilla
El poeta
por ENRIQUE ELLIOTT
Predestinado en el mundo a sufrir mil sinsabores,
vive y calla sus dolores con un mutismo profundo.
soñador , meditabundo, vive sólo y sin amparo
buscando en la noche un faro que mitigue su aflicción.
va por la tierra cumpliendo el poeta su misión
todos le ven y él sonriendo con infinita tristeza
lleva un mar en la cabeza y un cielo en el corazón.
en su mísera entereza nadie le brinda consuelo,
porque el mundo de su duelo se burla y todo le quita,
menos la luz de su cielo y el manto de terciopelo
de su tristeza infinita. sobre la tierra que habita
no hay un hombre más valiente
que a solas llore su queja y aunque el dolor se refleja
en su soñadora frente. callada y amargamente
sigue su efímero viaje sin atender el ultraje
miserable de vivir, cuando con saña inaudita
en su tristeza infinita les oye a todos decir
«es una planta maldita». nadie sabe que un tesoro
como perla su alma amante con mayor valor que el oro
guarda utópica y radiante, y aunque hiera su decoro
y desprecie su pobreza el mundo en su vil torpeza
y su necia obcecación,
«es un genio de grandeza con frutos de bendición»
ENRIQUE ELLIOTT 